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- Putain ! Mais avance, connard !!

- Calme-toi, mon chéri, il n'a que deux mètres devant lui !

- Ouais, c'est ça, deux mètres. Si t'avais pas mis autant de temps, on ne serait pas dans les bouchons.

- Evidemment, c'est de ma faute... Avec toi, l'idéal, ce serait de partir dans la nuit de samedi et de revenir le dimanche matin.

- Voilà ! Exactement ! Mais avance, putain !!

- Mais il n'y a que deux mètres !! Et il nous reste vingt kilomètres jusqu'à Paris ! Qu'est-ce que tu veux faire avec deux mètres ?!!

- Oh, t'es lourde, hein. Réfléchis un peu, quoi ?! Je croyais que les féministes vous avaient apporté des neurones.

- Il y a longtemps que tu ne l'avais plus dite, celle-là. Traiter les gens de connard, c'est une preuve d'intelligence ?

- Bhein non... T'as raison... C'est pas un connard, c'est une connasse ! Regarde, elle se tourne, elle a les cheveux courts, cette pétasse.

- ...

- Ah, ah, on ne dit plus rien, maintenant !!

- Et je jure de me taire jusqu'à la fin de ma vie.

- Ouais. Tu me l'as déjà dite, celle-là. Mais regarde-moi toute cette fumée qui pollue, tous ces connards qui n'avancent pas, ça me troue la couche d'ozone. Et, alors, la connasse, on se pétasse un peu plus vite ?

- Mais il n'y a que deux mètres !! Deux mètres !! Deux !!

- Ah ? T'es déjà parjure ?!

- ...

- Mais oui, évidemment, il n'y a que deux mètres ! Mais si un petit futé de la file de gauche s'y met ? Hein ? Qu'est-ce qu'on fait ?

- On attend.

- C'est ça ! On attend !!! Alors, excuse-moi, mais, justement, on a vingt kilomètres jusqu'à Paris. Alors s'il y a dix mille voitures qui s'y mettent, ça fait dix mille mètres fois deux, ça fait vingt mille mètres. Et vingt mille mètres, excuse-moi, ça fait exactement vingt kilomètres !! Et nous ? Eh bien nous, on n'avance plus ! Fini !! Coincés ici.

- Ah oui ! Mais c'est vrai, tu as raison, mon chéri, excuse-moi, tu réfléchis, toi. Alors, tu avances, connasse ??!!

- Hi, hi, hi.

- Hi, hi.

© photo Trekky & cercles Ki